Alltag # 57

Ich greife nach dem Radiergummi und wusle einen Satz von der Karteikarte. Er ist unnötig. Eine Spur von warm geriebenem Gummi verbreitet sich in der Luft. Nach mehrmaligem Reiben ist die Karteikarte wieder leer und auf ihr sind nur noch zartblaue Linien zu sehen. Sie wurden auf das Papier gedruckt, um der Karte Struktur zu geben. Eine, die ich meistens nicht berücksichtige. Die Hilfestellung zu übersehen macht mir mehr Freude als sie zu benutzen. Neben der Karteikarte liegen gräulich eingefärbte Gummibrösel. Ich schätze so fünfzig bis hundert. Nun haben die Brösel den Satz und verbergen ihn vor der Welt. Und sie werden diesen Satz nicht wieder hergeben. Dieser Satz kommt nie mehr aus ihnen heraus. Unter keinen Umständen kann er zurück aufs Papier kriechen. Dabei können die Brösel den Satz weder verdauen noch ausscheiden, noch sich an ihn erinnern. Nur ich kann das. Ich könnte ihn sofort wieder aufschreiben. Das würde ich aber nur tun, um ihn gleich wieder zu verwerfen. Denn es liegt ganz bei mir. Wieder einmal nur an mir, zu entscheiden, was Bestand haben wird und was nicht.